В раздумьях утлых, в помутненьях,
Перо в чернилах разрисовывает белый лист.
Душа поэта лопнула на части –
Лист от чего уже ни капельки не чист.
Поэт, ожесточенно создавая лиру,
Перо, макая в собственную боль,
Не понимал, какую дань подносит миру -
Осознавал одно лишь, что «живой».
А это значит: в рабство сам себя не продал,
На вечные известности труды.
Остался, как всегда, там за кулисой,
В антракте отдохнув от суеты.
И вот уж над строкой восходит солнце:
Тут черт перекрестился, чертыхнулся Бог.
«Аминь» стучит в его оконце:
Поэт-таки добрался до высот.
Он пишет всё и пишет на клочке бумаге,
В сознании держа осколки красоты,
Не ведая, чего ему архангелы сказали,
Тот все переиначивает на свои лады.
И гром, и буря, ураганы,
А он все пишет, пишет, как чумной!
На мир глядя, глаза его горели яркими огнями,
И каждая строка тогда была живой
Рождение строки
© Copyright: Ефименко Юрий, 2015
Свидетельство о публикации №115073105256
Свидетельство о публикации №115073105256
Рецензии