Дух творца

Свободу любящий орел –
Сломал крыло себе однажды.
Затем заплакал как дитя,
Ведь думал, что уже пропащий.

Передвигаясь на ногах –
Он был уже не птицей, а обузой.
И стал себе он комом в своем горле -
Душа его осталась с тяжким грузом.

Он сам себе мешает жить.
И сам себя возненавидел.
А небо, созерцая голубое,
Тот час забыл на свете все другое.
 
Душа, погрязшая во мраке –
Рвалась на волю, как орел,
Сидящий в тусклому бараке
И потерявший ореол

Свободным будучи, он  смерть принять готов был,
Поскольку не в чести в неволе умирать.
А за свободу расплатиться кровью:
Он все готов был за нее отдать.

Вот так вот и с поэтом происходит  -
Творцом, чей дух остался бороздить
Бескрайние моря, где плавать на душе уходит.
И созерцая в красках мир,
Как только мыслями взлетает –
Он голубой волной и солнцем
Вернет всё, что  внимает.

И снова в мир сей породит
Что-то прекрасное, иное,
Чего нельзя внизу слепить.
Но растворившись, в нем утонет,
А постепенно испаряясь,
Покинет этот тусклый мир,
Где, одиночкой оставаясь,
Был всего мира командир.

 Но все уходят с сего мира,
Не обошла та участь и его.
Был наркоманом и вампиром,
Но не обидел никого.

И так, как было уже сотни раз,
Он, словно утлый факел угасая,
На смерть сгорел, но не угас
И души человечьи по сей день спасает