А поэту лишь бы стихи писать,
А чувства можно придумать.
Мастеровито их излагать
И отучать думать.
Что ли мало тебе. И стихов рой.
И фонтан из ума палаты
Прогоняют через любовный строй.
И сверкает на солнце злато.
И награду требуют за труды.
Только не будь ленивой.
И работай прилежно и без узды
И будь при этом счастливой.
Нет, я НЕ благодарю.
Для себя ты всё это делал.
Для кого бог разжигает зарю?
Такое его дело.
А война? Войны нет никакой.
Просто я ухожу в бездонность.
И не ропщу. Роптать-то мне ляд на кой.
Книга жизни. Её многотомность.
Оставайся с своей изворотливостью
И держи ото всех в секрете,
Кто ты, что ты. Закладывай в рот слюну.
И ни за что в ответе.
И гордись и талантом, и гением.
Вызывай к ним любовь, обожание.
Я прошла сквозь это, и тление...
Вольных цокот коней, ржание.
А поэту лишь бы стихи писать
© Copyright: Светлана Бабетта, 2015
Свидетельство о публикации №115073006917
Свидетельство о публикации №115073006917
Рецензии