Пора стихам, как дыму, дать развеяться
(Перелистают не читая),
Пора понять, что не на что надеяться.
Игорь Чиннов
Ах, это снова брезжит утро,
расшаркиваясь в тапках у дивана;
просыпанный на пол, как пудра,
дымится жидкий свет не покаянно.
Небрежно свисло покрывало
с хромого и забытого мольберта,
как бы вздыхая: - всё бывало
и всё уже прошло, пройдёт и это.
Пчелой жужжит над валерьяной
зловещий шелест старых занавесок
и земляничные поляны
по потолку тенями вроде фресок.
И тяжело не вечерами,
когда в тиши воспоминанья ткутся,
не тяготятся чувства днями,
но утром страшно в прошлое вернуться.
Назад в бурьяны ароматов,
в переплетенье невозможных звуков,
в изображающих пиратов
солидно повзрослевших наших внуков.
Ах, это снова брезжит утро
© Copyright: Всеволод Черноволк, 2015
Свидетельство о публикации №115073005553
Свидетельство о публикации №115073005553
Рецензии