Я понимаю, почему все, поэты, пили.
Ближе так, к душе, Бог.
Он не любит, других извилин,
Кроме рая, в них нет, городов.
Там всё, дали, и дали, и дали.
Что, под Солнцем, что, под луной.
Знай, Алеша, там нету, Италий,
Но вино, есть..., и вечный бой.
Ты постой, подожди, подумай.
Может, здесь, ещё поживёшь.
Без поэзии и без думы;
Ложь на душу, ещё, возьмёшь.
Ваша честь, я любил, этот театр, кукол.
Я, ведь верил, в блеск, ломаных, грош.
Неужели, прожил я, глупо,
Среди смеха, и драм, под блеск золотой, икон…
Я налил, и чем было, подумал.
Апокалипсис, кто, сверху, льет.
Местный черт, вновь, душу мою, попутал,
Что, у пьяных поэтов, душа превращается, в мед.
Почему все, поэты, пили
© Copyright: Алексей Солодовников, 2015
Свидетельство о публикации №115073004308
Свидетельство о публикации №115073004308
Рецензии