Письмо

                А.В.Переваловой

Вы знаете, Алла Витальевна,
Ведь я не живу – умираю.
По-моему, что-то неправильно,
Но право не я выбираю.

Недолго до тризны от трапезы,
И то и другое – искусство.
Ну очень плохие анализы
И очень тревожные чувства!

Врачи не расскажут про главное,
Себе не испортят портрета.
А время на улице славное,
На улице самое лето!

Наверное, это ментальное –
До времени думать о смерти.
Вы знаете, Алла Витальевна,
Уж я в этом дока, поверьте.

Быть может, не станется худшее,
Над смертью я буду смеяться.
Поскольку живущие врут же ей,
Что вовсе ее не боятся.

Как будто им столько намерено,
Что все не закончится сразу.
И как-то совсем неуверенно
Гляжу я на эту заразу.

Когда под тобой закачается,
Притом, что ведь точно исчезну,
Почуешь, как время кончается,
Физически чувствуя бездну.

И понял я, Алла Витальевна,
Один из таких твердолобых,
Что жизнь – это только проталина
Среди непролазных сугробов.

И что пропадут мои валенки,
Скажу я вам простосердечно.
Прошепчет метелица «баиньки»,
И будет мне тихо и вечно.

2015