Посвящается

Нету слова такого,
Чтобы мне описать,
Как понимаю тебя,
Но как тебя не принять.

Безучастным столбом
Ты меня не зови.
Раньше там был мой дом.
Отныне его строите вы.

Захудалое, ветхое, странное здание,
Что казалось: лишь вдох-разрушилось бы.
Но стояло. Вопреки ожиданиям.
Просто мы не несли наш сор из избы.

И стоял этот дом,
И жили в нем мы.
Иногда был нам раем,
Иногда вместо тюрьмы.

Жизнь с ним...
Приносила отраду:
Он был моим Богом.
Он был моим адом.

Ставни нередко,
Угрожая, стучали.
И стекла дрожали,
И в доме- молчанье.

Нас больше там нет.
Есть другие, и лучше.
Но немногие видят,
Что в домах не снаружи.

Я вновь не о том.
Прости. Понимаешь,
Смотря на тебя,
тот дом вспоминаешь.

Ваш очаг с ним,
Дай Бог, не угаснет,
Но ответь же:
Разве простое тут женское счастье?

Милая. Возник вопрос:
Хрупкой и маленькой,
Как тебе удалось
Навести здесь покой? И он ли то?

Шума прибой
Перекроет порывы,
Что нежностью звали.
Какие же силы
вы в доме призвали?

Напоследок. Как бы не билась посуда,
Каких претерпеть б не пришлось тебе бед,
Знай: что мы есть друг у друга,
Негласной поддержки даю я обет.

До сих пор я, там гуляя,
Помню то, что не должна:
Как любить можно, стоная,
Не помня в стонах и себя.

конец 2014