Без имен

Проницательность? Да. Проницаемость?
Завертелось в метельном мареве:
Пьеса снега в июльской реальности
Разыгралась строго по правилам.

В ней отсутствуют ноты с диезами,
Но, опять же, она не минорная.
Ночи щурясь, слепыми подьездами
Укоряют: "так просто? "до скорого"?"

Ощущается общая правильность,
Но обидно отнюдь не от этого.
Жизнь опять надо мной позабавилась:
Двести двадцать удар. Километрами.

Двести двадцать! Ура! Кому каяться?
Утешаю своих "тараканчиков".
Откажусь ли? Не стану ли прятаться?
Навык этот, увы, не прокаченный.

В тишине, безусловно, есть минусы.
Но покой их всегда перевешивал.
Вера в вечные волны синусов
Помогает не очень, конечно же.

Возвращаемся к точке доступа
И играем этюды заново,
Так как пьеса все выпила до суха,
Оставляя одни лишь правила.

Жаль, что снег не стирает старое,
Мне бы место тогда на севере.
Каждый раз я с метелью и маревом.
Может эти стали последними?