Расскажи мне, в чём я виноват?
В том, что я молодой и красивый?
Или в том, что наш старенький сад
Зарастает колючей крапивой?
А ты помнишь наш клён,
тонкий, слабенький клён,
Приютившийся возле берёзы,
И его надрывающе-тягостный стон,
И его смолянистые слёзы?
Бедолага тянулся ко свету, теплу
Истончаясь всё выше и выше,
По ночам сквозь листву он глядел на луну,
Утром солнце ловил между вишен.
Но он был обречён, о слепая судьба,
Жалкий прутик среди великанов,
Безнадёжно-решённая к жизни борьба
Завершилась, и… высох подранок.
Я явился к нему через несколько лет
Поглядеть на былинное место,
Сад снесли, и кленовый не сыщется след,
Лишь берёза стоит, пожилая невеста.
Ты права, мне не стоило солнце искать
Напрягая последние силы,
И в тени я сумею с собой совладать,
Я ж ещё молодой… и наверно красивый.
1999 г.
Клён
© Copyright: Кутин Сергей, 2015
Свидетельство о публикации №115072909875
Свидетельство о публикации №115072909875
Рецензии