***

Как быть, когда так хочется творить, но сердце обезточено,
и ни пророчество, известное тебе, ни одиночество,
помогут вряд ли тем снискать Ее Высочества,
Музы, как говорят, своим особым почерком.

Сплошные прочерки и смятые листы бумаги,
на полу, как на поле битвы брошенные стяги;
и вроде безпокойство есть в душе, но нет отваги...
Да, чорт возьми, калики где вы? Несите браги.

Есть опьяненье вдохновением... Не знаю, может...
Но мне дороже упорный труд, Ты знаешь, Боже,
ту непонятную мне Силу, что сердце гложет
и, побуждая к написанию, меня тревожит.

Так терпеливо правлю текст уже который час
не раз меняя строки, чтоб не в бровь, а в глаз;
и, по совету любимой, стремлюсь писать неброско -
облекая темы остов словесной тканью просто.

И я боюсь лишь одного, что просто не смогу
ритм и смыслы воплотить, за строкой ведя строку...
Но, если долго мучиться - что-нибудь получится:
да так, чтобы не избито, и не на слуху...
25.07.2015-26.07.2015