Жизнь на пределе, на нерве, на срыве,
Но молчалива земля.
Тело в цепях, натянуты жилы
Кони судьбы летят
Год високосный -
Плохая примета
Смертные "8", "0"
Жаром пылает московское лето
В воздухе, в сердце боль.
Только б не стала
Память изящной
Дамой салонной лжи
Знайте, он просто был настоящим!
Очень любил жить.
Пел, не смолкая, души тревожа
Честно в глаза смотрел
Сделал, кажется, невозможное
Жил и любил как пел.
Щурясь, вещают России поэты
Как не ценили его
Не замолкая, дымя сигаретой
Плетут что-то из ничего..
И посвящают ему свои опусы-
Взрыв мемуарных строк!
С траурной лентой едут автобусы
Гений? Талант? Пророк?
Шепот хвалебный, хулящий
Модно!
(Кажется нет больше сил..)
Не был в "Союзе", не был "Народным"..
Но для России был!
Август 1980
В. Высоцкому
© Copyright: Вероника Бучацкая, 2015
Свидетельство о публикации №115072901106
Свидетельство о публикации №115072901106
Рецензии