Какая с книгами морока!
Какая с ними маета!
Пылится древний Сумароков,
Поэтам нашим не чета.
Не помещается на полке
Лев Николаевич Толстой,
Стеллаж кончается на Блоке,
В развале Новиков-Прибой.
Распухший Пэ-эС-Эсом Ленин
Совсем зажал Дюма-отца,
И сыплются мне на колени
Брошюры с именем Творца.
Как просто в электронном виде
Все книги эти записать,
И в обэкраненном прикиде
Том сто шестнадцатый искать.
Но разве может что сравниться
С упрямой тяжестью томов?
Сквозь шелест слипшейся страницы
Звук рвущихся из текстов слов,
Треск одряхлевших переплётов,
Их тонкий пряный аромат,
Обложек старых позолота
И титула врезной оклад...
Я слышу мудрости дыханье,
Перебирая книг развал,
И приношу им покаянье,
Что меньше я читать их стал.
Книжное
© Copyright: Нахабинский, 2015
Свидетельство о публикации №115072809938
Свидетельство о публикации №115072809938
Рецензии
О, Валерий!
Спасибо за солидарность.
Мир книг и книжных полок -
это нечто...
Ваш В.Д.
Нахабинский 20.09.2015 15:04 Заявить о нарушении
Спасибо за солидарность.
Мир книг и книжных полок -
это нечто...
Ваш В.Д.
Нахабинский 20.09.2015 15:04 Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.