не бессмертный

солдат, влюблённый в свои шрамы.
ты лучше позвонил бы маме,
спросил, не нужно ли чего-то,
принёс бы хлеба, незабудок,
испорченный больной ублюдок.

бессмертный потребитель водки,
иллюзия хорошей жизни
одела на тебя колодки
из вечеринок и собраний,
из поединков и метаний
угрюмых слов в лицо соседям,
уподобления медведям,
в лесу ревущим на деревьях,
из разлагающихся мыслей
наутро после поля боя,
из йогуртов давно прокисших,
живущих в холодильнике по двое.
в своём нелепом и смешном запое
ты прячешь шрамы под одеждой
и любишь каждое похмелье
уродливой и несмешной любовью.
мешаешь кислые "чернила" с кровью
и разбавляешь соком зелье,
как будто бы так пьётся лучше.
и ничему тебя не учит
очередной убитый вечер.

пройдёт полгода - все о том же
ты будешь думать и молчать,
о том, как под усталой кожей
уже не можешь удержать
так много спирта, как желаешь.
ну что ж, ты знаешь, что стареешь.
ты тоже сдохнешь, друг сердечный.

только сдается мне, что вряд ли ты это заметишь.