Искать слова,
Меж ними – суть,
Затем – что можно – зачеркнуть,
А то, что помнит голова,
Оставить.
В рифмах голова,
Но рифма не покажет путь
И уведёт куда-нибудь,
Где трудно править этот текст,
Где и писать мне надоест.
Но не в словах ведь дело,
Друг,
Прошла весна,
Ушёл испуг,
Белее мела на душе
И мягко, словно в шалаше.
И мы с тобою
В наш
Шалаш
Уйдём без бою…
Ты мне дашь
Глоток надежды, силу, кровь,
И то, что мы зовём «Любовь».
28.07.2015
***
© Copyright: Алик Кабанов, 2015
Свидетельство о публикации №115072807801
Свидетельство о публикации №115072807801
Рецензии