Пока из нас не сбродили вино, не сварили варенье -
а что ещё можно придумать из снятых ягод,
не стоит жалеть о дикой лозе, выросшей на руинах.
Ангел в паху распахнул опахало смирения.
Как же краток был зной. Как мы жаждали тягот.
Двадцать. Тридцать. Сорок. Тягот. Да ну их нах.
Может быть, я не убийца, застрявший в страдательных стременах.
Волк и овен мёртвыми рядом лягут.
Я - не туша на вертеле.
Ястихотворение.
Ястихотворение
© Copyright: Олег Бабинов, 2015
Свидетельство о публикации №115072800731
Свидетельство о публикации №115072800731
Рецензии