Бог стал другим...

Бог стал другим. Старым, мудрым и одиноким.
 Иногда мне кажется, что он больше нуждается во мне,
 чем я в нем.
 Но я люблю. А он?

 И мне хочется говорить об этом со всеми, кто готов слушать.
 О том, как вспороли грудную клетку.
 Без предупреждения, воспользовавшись моим доверием.
 Как взвыла от досады, что позволила это сделать. Им.
 Но поздно. Теперь я жива. А это что-то значит…
 Вот опять не заметила, что говорю вслух.  

 Быть живым - накладывает на человека определенные обязательства.
 Все равно что ходить без кожи
 и при этом закрывать собой от дождя других.
 Это происходит как-то естественно.
 Только бы они забрали с собой хоть толику этой боли…

 Да, я люблю тебя. Я знаю, ты уже понял.
 Теперь тебе можно все. А я буду бояться потерять.
 И бороться с этим. Как перед прыжком с парашютом.
 Когда снаружи мотор ревет от напряжения, а внутри от ужаса.
 И можно струсить и вернуться, завернуть себя в эти страхи.
 Или шагнуть и отпустить.
 И шагну, конечно, слишком гордая,
 чтобы кричать от отчаяния.

 Иногда я жалею святых. Тех, что в храмах на образах.
 Представляю, как вечером они устало выходят из окладов
 и идут домой ужинать и спать.
 Без кожи.