дурочка

тупое платьице в горошек,
в руках, обломок детской дудочки,
бежит, не глядя на прохожих,
что взять с неё та, с дурочки.

бежит, как будто бы, не зряча,
лишь тыча пальцем наугад:
ты глуп, ты жаден, ты невзрачен
и все смеётся невпопад.

и возмущенью нет придела.
как смеет глупое дитя,
огульно хаить то и дело, людей,
при этом хохоча?

и главное, над кем смеется?
ведь мы творцы грядущих лет,
наши сердца, как струны рвутся,
внимая дуры злой навет.

но кто то, всё ж, проходит мимо,
лишь кротко улыбнувшись в след,
той, что казалось бы, не зримо,
несёт свой малахольный бред.

они то знают, что не стоят
и выеденного яйца,
все те, кто с детства нежно холят
свои ранимые сердца.

творцы... грядущих поколений,
борцы... за частоту рядов.
их отвратительное племя
не вывести и сотней слов.

а дурочка бежит по свету,
сердца бездушных теребя.
и мы познали б правду эту,
лишь кто то начал бы - с себя.