Старый дед в засаленном тряпье,
Фронтовик, дошедший до Берлина,
С костылём в засушенной руке,
И глазами блёклыми кретина,
Собирает нищенскую мзду,
Вермишель с оставленных тарелок,
Улыбаясь детям на ходу,
И пугает ..мать - пенсионерок.
Салютует памятникам лихо,
Рапортует что-то и кричит,
Вдруг заплачет сморщенно и тихо,
Он из тех, кто нами не забыт.
Вот же Он! Но мы уже не видим -
"Яркие" погоны на плечах!
В подворотне - жалок и невидим,
На весенних греется лучах...
Как привычный камень придорожный,
Не задержит шествующих взгляд,
Сыт, в тепле, махрой чадит безбожно,
Сумасшедший выживший Солдат.
Солдат
© Copyright: Иван Невский 62, 2015
Свидетельство о публикации №115072804106
Свидетельство о публикации №115072804106
Рецензии