В проходном дворе на лавочке

               
                Не мори нас, Боже, не вымарывай,
                как описку в почте деловой…
                Т.Бек

От бульвара Пушкинского к Боткинской
повернём?.. Такие, брат, дела.
Коль подпёрло очень, то без водки спой:
«Ах, зачем меня ты, мама, родила?..».
Не ходи за спиртом ты в аптеку-то,
твой и мой недаром взгляд угас,
видишь, мент круги сужает беркутом,
он уже добычу видит в нас.
Лучше в проходном дворе на лавочке
переждём, – ну от тебя разит! –
да махнём потом к манюне Клавочке,
что-нибудь она сообразит.
Выпить с другом – это дело клёвое,
греет душу всем стакан вина;
что-то долго кормит нас половою
наша незалежная страна.
Маргиналы мы, а что поделаешь,
рухнул строй, а вслед за ним – душа.
Глянь сюда, вон, видишь, слива спелая,
дотянись, на  закусь –  хороша!
Вон ещё одна, спасибо господу,
за грехи накажет, да простит,
нам не светит мучиться от голоду,
алкоголь отключит аппетит.
Демократы, маму их, радетели,
всё подмяли, скольких сбили влёт,
старики ль бомжуют ныне, дети ли –
это их нисколько не е….
Всё прихватизировали, прыткие,
ни стыда не знают, ни суда:
не греми, пожалуйста, калиткою,
чтоб не добрались и к нам сюда.
Этот мир когда-нибудь покинем все
и мне жаль их, братка, я не лгу:
ты заметил, как они скотинятся,
к власти рвясь, к большому пирогу…