Время травит меня как зайца, –
тут петляй, не петляй – догонит…
Это не одного касается,
каждый в коде судьбы агонит.
Не завиднее доля волка
по флажкам добежать до смерти.
В шкафу жизни у всех есть полка,
что подломится в круговерти
лет, зим, осеней волглых, вёсен,
где местечко и злу найдётся,
и укусу младенца дёсен
(нет соска – схватит что придётся,
даже без маникюра палец…).
Чей же выбор был – мне родиться?
Пилигрим я? простой скиталец?
Не люблю в дурака рядиться –
и корону шута, из жести,
из влиятельных рук не принял,
не ловил счастья в барском жесте,
пустоту заманух отринул,
что косили лишь под удачи.
В деньгах мощь – мнима? в правде сила?
Годы – звери, не дать им сдачи –
враки совесть про честь гнусила…
Полка
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115072801805
Свидетельство о публикации №115072801805
Рецензии