Жизнь притча есть про здешние места:
тюрьма полна – сума почти пуста.
И Бог ни слова мне не говорил:
я лет пустое хлёбово варил…
А в мыслях, бело-девственных, – снега,
где провалюсь вновь как в сугроб нога,
в глухой ночи под взвешенной луной
в дым сновидений с болью головной:
там белых лилий не растит вода,
и не гудят в натяге провода,
не радует погода новизной
(зимою – стужа, летом – душный зной).
Кирпич бьют в щебень пущенных на слом
святилищ: гиблым явно ремеслом,
но не молитвой, заняты умы –
и ноют песни новые, немы…
То разум стих (измаявшись, угас?),
повсюду веет хлада тонкий глас.
Погостов марта галочьи суды
мнут в голых ветках чёрные сады.
– И «верую!», и «сев», и «окоём»
пребудут вечно ль в Царствии Твоём?
А явственное солнечное «днесь»?
И на ладони – мир (не частью – весь…)?
Не частью весь
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115072801778
Свидетельство о публикации №115072801778
Рецензии