Перебиты мотивы, прибиты
Мои ноги к проклятой земле,
Не шагнуть, а все козыри биты,
Градус тела застрял на нуле.
Мотор глохнет, ведь сердце устало:
Дым табачный, любовь, алкоголь,
Сумасшествие... Этого мало?!
Я скажу, где кончается боль.
Её нет в опалённой личине,
И в душе без куска её нет.
Она дохнет в раскрытой причине,
Оставляя удушливый след.
Боль не чувствую, это в прошедшем,
В нём остался мой сдавленный плач.
"Потерявший не станет нашедшим"-
Напророчил себе неудач.
Слово сбудется, как аксиома
И запомнить пора бы уже.
Пусть стихи мои это саркома,
Излечимая лишь в мираже.
Эпитафия
© Copyright: Живой Вневремени, 2015
Свидетельство о публикации №115072709715
Свидетельство о публикации №115072709715
Рецензии