На свежем воздухе безумна голова,
Он замер, а в руках была лопата…
Похмельный дворник вспоминал слова,
Рычал слегка и двигался «мохнато».
Его немного уносило в бок,
Искал сугробы, находил сугробы,
Как увлечённый танцем носорог,
Не разбирал, не понимал дороги.
Из ниоткуда, огненно дыша,
По воздуху ступая твёрдо,
Явилось что-то, крЫлами маша,
Спустилось вниз и село рядом гордо…
Не испугался, был мужчина хват,
Он дворником всего лишь притворялся,
И молвил: «Наконец-то, как я рад,
О, мой Пегас, ну где ты, гада, шлялся.
Сказать заветное сегодня обречён,
Печаль моя как океан глубОка,
И вот он стих, он, кажется, рождён
Всему назло, гораздо раньше срока» …
На свежем воздухе безумна голова,
Красивый, неразбуженный, крылатый,
Похмельный дворник сочинял слова,
Верстал стихи совковою лопатой.
На свежем воздухе безумна голова...
© Copyright: Фёдор Васько, 2015
Свидетельство о публикации №115072709511
Свидетельство о публикации №115072709511
Рецензии