Крестный путь

Я не слыхала рёв толпы,
Казалось мне, что тишь такая,
Как будто разом все столпы
Рванули, кровью истекая,

Глуша, сжигая, хороня
Нет, не опору - суть опоры,
Всё, что осталось от меня:
Хребты, расселины, просторы…

Они сказали – ты умрёшь
Как пёс паршивый, у забора:
Одесну – вошь, ошую – вошь,
И на груди доска позора…

Улыбка древнего попа
Меж бороды уже сквозила-
Всё так: безгласая толпа
Свой крест на бога водрузила.

Когда бы знало большинство,
Как свеж рассвет, как сладок вечер,
Не растоптало б естество
Любви, вкушая радость встречи.

Но есть в народе удальцы,
Которым горе слаще мёда,
К ним были мягки мудрецы,
Эпитет упустив «уроды».

Так вот, уроды любят месть,
Мучительство и устрашенье,
И будут рвать благую весть,
Скрывая верное решенье.

Оно гласит, что Бог един,
И как зовут его – загадка,
Что он – Творец, не господин,
Всевековечного порядка,

Что из любой кромешной тьмы
Всяк может выбраться, проснувшись,
И смыть позор былой тюрьмы,
К любви проточной прикоснувшись…

Как долог день, как зноен день,
Как тяжела твоя дорога…
И плачет крест, и пляшет тень
Креста, попавшая под ногу…

И я безропотно влекусь
В толпе. Вот пекарь у калитки
Привычно сплюнул в пыль: «А, пусть…»
И печь побрёл коржи да свитки.

Вот обезумевший Матвей
Томимый думой запоздалой,
Одолевая суховей,
Плетётся потный, исхудалый.

Резвятся дети, плачет мать
Мария, чёрная от горя.
Но почему бы нам не встать
Вокруг, рожденья не позоря?

Ведь смерти нет и долог ад,
Когда ты грешен и бессмертен,
Когда кратчайший путь назад
Лежит через Живое сердце.

Ах, боже мой, прости, прости,
Тебя бы грудью заслонила,
Когда была б на том пути,
Который вёл тебя в могилу,

Я б здесь, у ног твоих легла,
Сраженная копьем солдата,
Другие встали б как скала,
Вокруг тебя в луче заката.

И не посмел бы легион
Вступить в неравный бой с любовью:
Повержен лев Синедрион,
Конец войне, конец злословью…

Но сей истории конец
Доподлинно известен людям…
Бог сын, бог чудо, бог отец
В глуши изгнанья беспробуден.

Я без креста (зачем же крест
Несмелой тени Магдалины)
Тебя из тех добуду мест,
Где поп ещё не рвал малины.

И я, молясь, переживу
Безверья жгучие морозы,
Истекшие в судьбу, в молву
Из русла Виа Делорозо.