Письмо отцу

Отец, прости меня, во мне черные дыры.
В череде ясных дней затаилась осень.
Я убегаю от себя не чувствуя мира.
В волосах нитями белая проседь.

Мне так нужно бежать не чувствуя землю,
Мне не стать настоящим, не прожить этот день.
Если тебя обо мне кто-нибудь спросит,
Смогу ли я затянуть на шее туже ремень?

Мои слезы здесь не более чем выпавшая роса.
Глубокие, черные мысли топят в безрассудных поступках.
Крики, как яркая алая полоса
На изрезанных и сбитых ступнях.

Я вижу мертвые воды, я тону в них.
Эта река станет последним притоком.
В моем сердце тяжелые камни.
Просто позови меня, отец, мне так одиноко.

Мы дальше с каждым опущенным взглядом,
Как бы мы не пытались поднять подбородок выше.
Мое сердце бьется о землю градом,
И я не уверена, что ты меня слышишь.

Папа, в моей голове голоса. Чужие.
Мне так больно заставить их замолчать.
Я не знаю почему они меня окружили,
Но я точно знаю это они заставляют меня кричать.

Я еду на север, оставляя позади пустые перроны.
Мы ведь совсем друг друга не знаем,
Только цифры, в нагрудном жетоне
Те, что из-под земли выкапываем.

Отец, прости. Я не смогла себя найти,
Где начинается моя мессия.
Меня пропитывают светом ночные фонари
И учат говорить "спасибо".

Мне страшно, что из этих слов, как из лабиринта-нет выхода.
Аккурат тому, что мы выдумали все эти ловушки сами.
Папа, давай станем для всех чем-то незыблемым,
Поменяем полярность теми самыми голосами.

Пусть сочится на свет правда-глубокая рана.
Нам не стать приземленной рассеянной пылью.
Мы пропитаны пьяным и горьким обманом,
Папа, у нас давно обломаны крылья.

Весь наш путь от конца до точки отсчета,
Здесь не более чем череда глупых вопросов.
Кто? Зачем? Почему нет ответа?
Ведь главнее всего не вопрос,а кто спросит.


27.07.2015