Ее не жду и не хочу ее...
Придет, накроет белым покрывалом,
Вдруг заберет тепло последнее мое
И спрячет где-то там, за перевалом.
Хочу тепла, а по пятам зима
И может до конца совсем не много,
А может просто я сошел с ума.
Да наплевать, туда мне и дорога...
Не пересечь мне этот перевал
И не дойти до счастья - боль, тревога.
Я так в лицо удаче наплевал,
Что вот она, уходит от порога.
Не удержал я лето - я не смог!
Так пусть другие теплоту впитают.
Как все-таки печален мой итог...
- Уходят гении, но что-то оставляют!
Что я оставлю здесь после себя,
В этом пропахшем смрадом, жалком мире?
В него шагнув и лишь себя губя,
Все копошатся, как глисты в сортире...
Ее не жду и не хочу ее...
Придет, накроет белым покрывалом,
Вдруг заберет тепло последнее мое
И спрячет где-то там, за перевалом...
Зима
© Copyright: Дмитрий Бакай, 2015
Свидетельство о публикации №115072705359
Свидетельство о публикации №115072705359
Рецензии