Девять тысяч стихов под багровой луной,
Девять тысяч инфарктов на глади листа…
Неужели всё это написано мной?
Неужели поэтом великим я стал?
Нет, не может такого, товарищи, быть!
Бог, наверное, вновь перепутал ключи -
И на небе своём, склеив сказку и быль,
Сам все эти стихи в тишине настрочил.
А потом, устыдившись отчаянных строк,
Этих огненных пчёл между явью и сном,
Чтоб от авторства я отказаться не смог -
Мне, как дар, заказным их отправил письмом.
И стоит мой теперь на горе пьедестал,
Под багровой луной, из неврозов и жил…
Неужели других я даров не снискал?
Неужели я крест… вот такой заслужил?
Пьедестал
© Copyright: Сергей Васнецов, 2015
Свидетельство о публикации №115072704607
Свидетельство о публикации №115072704607
Рецензии