Господь смеется и крутит в пальцах таких безумных нас и простых; храни же, Боже, своих скитальцев, порой крикливых или немых, в джинсовых шортах или костюмах, в метро, в толпе, на большой земле. Мы прячем души в глубоких трюмах, меняем пешек на королев, мы пахнем детством или черешней, что алым соком течет в ладонь; храним в карманах обрывки песен, кричим друг с другом наперебой
и ждем июль в темноте перрона и в криках ласточек по утрам. Для нас, измотанных и бездомных, открытых самым шальным ветрам, он станет домом - огромным, гулким, с цветными чайками на стене.. Июль нас встретит за переулком, пройдя по солнечной стороне.
А солнце, спрятавшись за закатом, просыплет золото на плечо. И самолет, что летит куда-то, /конечно, к морю, куда еще/, проложит бронзовую дорожку, мерцая, скроется в облаках..
Июль - да вот же он; рыжей кошкой
уснет доверчиво на руках.
Рыжей кошкой
© Copyright: Саша-Эс, 2015
Свидетельство о публикации №115072703641
Свидетельство о публикации №115072703641
Рецензии