В степи ковыльной-под Наурской
Попал в засаду наш отряд.
Там полегло немало русских,
Но необстрелянных ребят.
Гремят разрывы,пули свищут,
И не поднять нам головы.
Сколько невест,друзья,осталось,
Осталось в статусе вдовы.
Горит трава,кровь закипает,
Спаси родная,мать-земля!
Рожь не взойдёт,где смерть витает,
Снарядом вспаханы поля.
В степи ковыльной-под Наурской
Попал в засаду наш отряд.
Куда скатилась ты,Россия,
Коли идёт на брата брат?
Спаси родная мать-земля...
© Copyright: Коля Проскурин, 2015
Свидетельство о публикации №115072703280
Свидетельство о публикации №115072703280
Рецензии