Свобода - проза

      Она так мечтала о свободе, что когда появилась такая возможность - быть свободной, растерялась от незнания, что с нею делать. Часами бродила по городу, как неприкаянная, подходила к витринам больших магазинов, смотрела через стекло на равнодушные манекены, отступала на шаг и сама застывала, как манекен, с такой же пластмассовой холодностью и безразличием на лице.
     Казалось бы, нет ничего проще - живи и радуйся... Ты - свободный человек! Твои дети выросли, и им больше не нужна твоя помощь, у тебя нет мужа, и тебе не надо давать отчет в чем бы там ни было. Ты никому ничего не должна. В чем дело? Радуйся!
    А радости не было. Не было и все! Человек обнулился. Вот такой вот большой бублик с огромной дырой, и сквозь эту дыру хлестала свобода, не обжигая и не охлаждая, равная температуре тела и плотности окружающего воздуха. Ни взлета, ни падения, ни зависимости - ничего.
    Так вот ты какая, свобода...- подумала она и заплакала. В первый раз за эти годы заплакала, не замечая проходящих мимо людей, бросающих на нее недоуменные взгляды, спешащих прочь, дабы не навлечь на себя новые заботы.
   Так устроен человек. Иногда мы сами хотим чего-то, не зная как потом этим самым распорядиться.