Мир забытых

Здесь нет ни жизни, ни веселья.
Здесь из живого ветром шевеленная трава.
Здесь  точка двух мир прикосновенья,
На ней живущий - с мира этого исчезнет на всегда.

В какое  место  время мира убежит -
Оно все там на вечность остается,
Где бродит дух, который навсегда забыт,
Где заблудилось сердце, что не бьётся.

Нам неизвестно, как устроен человек,
Одно известно лишь - он умирает.
Все также и не прожив свой короткий полувек –
Уходит в вечность, будто бы сгорает…

Ну, вот и я на кладбище стою,
Живой еще я – это очень странно.
Как будто отдал жизнь кому-то я свою,
Хотя не жарко нынче мне и не прохладно.

И одиночества не чую:
Здесь звезды, во главе с луной.
От одного гроба к другому я кочую,
И сам уже не свой - стою здесь, как чумной.

Брожу по царству подземельном,
Хоть и стою ногами на земле сырой.
И подойду к гробу, вручу перо  поэту,
Затем растаю на стерне и буду навсегда немой.
Из-за крестов, туман восходит,
Что пораженный был осколком солнечных лучей.
И в полудреме – каждый у покойный бродит.
Теперь он словно ветер вольный – теперь навеки он ничей