Бунтарь

Мне старик сказал однажды: «Бунт – это не жизнь»…
Я послушал того деда, бросил этот бой,
А взглянув назад, заметил - пусто за спиной.
«…Бунт – бродяга, он заразный, лучше воздержись.
Ты куда с ним не проткнёшься – испоганишь жизнь»

И парировать я начал: «Что же, пусть сгорю,
Но зато уж чью-то душу я не повторю»
Понимаю, соглашаюсь: сам я по себе.
Ну а как тут жить иначе, коль фальшивки все?

Каждому сопротивляюсь, с каждым бой держу.
Наносить вред не пытаясь – душу отвожу.
Мне война дороже солнца, в мире – жизни нет.
И из мертвой даже плоти засияет свет.

Тут куда б ты не подался – догмы лишь кругом.
И зачем я здесь остался? - Караулить дом.
Дом абсурда, дом бунтарства –
Мой родимый дом.

Я воюю с целым миром.
Ну а мир - злодей прекрасный, пляшет реверанс.
Предо мною окаянным, что б я под угас.
Рано ль поздно будет пьяным – вот его порок,
От таких, как я смутьянов, я ведь ваш пророк