где в нас божно иль безбожно

мы не знаем сердцем где мы
где находится душа,
или в бренном плотном теле,
иль в дыханиях без сна...
где в ней истинно, где ложно,
что рождает сердцу ток,
где в нас божно иль безбожно,
льёт откуда наш исток.
то мы словно Дон Кихоты
возле мельниц пляшем пыль,
то мы в шёпотах охоты
тканных с ласк от дев луны.
то в сражениях гарцуем,
где мы смертью смерть поправ,
на копьё низаем груди,
между жизнью смертью став.
вдруг мы ищем вдохов нежность,
призрак чей-то полюбив,
чтоб дохнуть с небесий свежесть
солнцем чтобы заискрить.
можно верить иль не верить,
всё без чувств второстепенно,
чувств, где вечности безмерность,
остальное всё здесь тленно.
но лишь в редкие мгновенья
вдруг рождается в нас вызов
к супервзрыву всех волнений,
чтобы выдох в тонкий вывих
погрузил в потустороннесть,
во живое забытье,
в зов где вьётся многомерность,
сотворив с нас сомелье
вот тогда мы не калечность,
мы рассвет как красоты,
чудотворных токов млечность,
танец радостной слезы.

мы не знаем сердцем где мы
где находится душа,
или в бренном плотном теле,
иль в дыханиях без сна...
/Альбатрос/