Не первый он погиб в России

                Июльской ночью бросает в жар,
                На себе рубашку разрываю,
                В душе горит бушующий пожар,
                Как Поэт погиб, во сне я открываю.

                Друзья - завистники молчат,
                Что скажут бездари - пустышки?
                Не про волков им, про волчат
                Писать и петь, про кошки - мышки.

                Какие кони? Пони не под силу,
                Штрафные их пугали батальоны,
                За талант свели его в могилу,
                Не им рукоплескали миллионы.

                Не первый он погиб в России,
                Поэтов пули, петли убивали,
                Их дар пророчества, миссии
                Подлым душам страхи навевали.

                Его связали, как бродягу, люди,
                Которым не дано понять Поэта,
                Его души,сердца глухие в их груди.
                Свободы нет и песня не допета.

                Поэт погиб, жесток не добрый мир,
                В прощальный путь: цветы, венки,
                У гроба причитают:"Ты наш кумир",
                Поэт молчит, их не припрёт у стенки.

                Пришли и те, кто не был в кучке,
                Кто обожал поэта и певца Баяна,
                И не искал по жизни его тучки,
                Для них он Гений без изъяна.

                И потрясённый город плакал,
                Людской поток не истекал,
                Был в воздухе такой накал,
                Будто Везувий лавой вытекал.
               
                Июльской ночью бросает в жар,
                На себе рубашку разрываю,
                В душе горит бушующий пожар,
                Как Поэт погиб, во сне я открываю.

                Июль, 2015г.