la vie heureuse

я каждую минуту в тебе умирала, растворялась пеплом, последним пеплом.
потому, что ты один, а я мечтала, что когда мы будем рядом, будет лето.
наше теплое лето, второе, чтоб нежными пальцами от шеи по угловатым плечам.
где все одиночки - нас двое, чтоб от боли из нас больше никто не кричал.
до него только месяц остался, а я уже до костей пропитана твоим теплом,
твой парфюм в мою кожу впитался, мы заберем себе лето, и никому не вернем.
весна так тихо сегодня уходит, и вечером в тебя влюбится кто-то новый,
пускай, да я даже не против, мой вечер вновь будет немного взволнован.
мне до тебя как до лета, сто пять пыльных дорог, и с десяток пустых остановок,
мне не увидеть тебя без лорнета, и не дойти без сопровождения массовок.
ты снова читаешь чьи-то умные мысли, потом меня учишь, как правильно существовать,
ведь твой жизненный опыт настолько бесчислен, а мне слушать тебя и...не понимать.
что ты скажешь о лете, "мы снова не будем вместе, ты снова ко мне не приедешь",
что заперли меня в минарете, что я тебя не вспоминаю, и ты обо мне не бредишь.
но я его жду с замиранием, каждый день, прослушивая диски с классикой,
заканчивая фразы восклицанием, выжигая на запястье солнечную свастику.
да просто в этом мире, таких как ты, не существует, это все мифы народов и наций.
которые в мире живут и никогда не воюют, где  только la vie heureuse, как во Франции.
я по тебе скучаю больше чем по сухому асфальту, больше чем по отсутствию снега даже,
для меня ты подобен базальту, такое же настроение серое, с попыткой улыбнуться-лажа.
ты, в общем, жди тридцать первое мая, потом через тридцать шесть дней как то год протянули.
я каждую секунду в тебе сгораю, и бесконечно тебе благодарна, что мы все вернули.