" Всё пройдёт как с белых яблонь дым..."
Нежность, ласки, ссоры, моя грубость.
Твоё тело. Яблок зрелых хрупкость;
Хорошо, считаться молодым.
Когда пышнотело лист цветёт.
Когда ствол не точат короеды…
Там уже и дети – оглоеды.
Вот уже и пенсия грядёт.
Скачут годы словно рысаки.
Их намёт, лишь взглядом провожаешь.
Да, вдогонку, матом награждаешь,
Слышишь, как трещат твои суки.
Жаль, уже не крепко держат корни.
Осыпают ветки ранний цвет.
И балконный манит парапет.
И характер делается вздорным.
В памяти топорные зарубки.
Хорошо ли, плохо, как понять?
Утром тело с койки не поднять.
Год воспринимаешь словно сутки.
Что не хорошо, конечно плохо?
Делать я анализ не хочу.
Седока к седлу не приучу.
Жизнь проста и коротка,- дурёха.
Раздувает в зорь офшоры щёк.
Обещает. Голову морочит.
Умираешь… За спиной хохочет....
Это значит, отмотал ты срок.
Агатовый Соф
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115072601566
Свидетельство о публикации №115072601566
Рецензии