Померкший цвет живых картин,
Тяжёлый вдох седых руин, –
То Время платит Смерти дань:
Меня не тронь, – скулит, – не рань.
Монетой стался человек,
И стон его который век
Минуте звонко вслед гремит:
«Куда, как конь, она бежит?
Не соглядатай ли какой
С больной любовью головой,
Ко Смерти выдумав приязнь,
Обрёк живое всё на казнь?
По что слова, когда судьбы
Над нами высятся столбы?
Иль можем взять над нею власть,
Столбы срубить, самим решать?
Поступкам выдать и словам,
Что в нужный час не дались нам,
Что мы решили отложить,
Последний шанс всё изменить?»
Последний шанс
© Copyright: Владислав Шуршалов, 2015
Свидетельство о публикации №115072509392
Свидетельство о публикации №115072509392
Рецензии
