Нас уводят дороги,
Мы уходим по ним.
По, не то чтобы строгим,
Но каким-то чужим.
Хоть считаем своими,
И упорно идем,
Словно пО полю минному,
Под кромешным дождем.
У кого, путь короче,
У кого-то,- верста.
Но, всем дальним и прочим,
Все одно,- пустота.
Пустота нивы сжатой,
Где осенняя хлябь,
Где, к рябине распятой,
Приколочен ноябрь.
Нас уводят дороги...
© Copyright: Галина Садовская 2, 2015
Свидетельство о публикации №115072509082
Свидетельство о публикации №115072509082
Рецензии