Жалобы москвича

Так отрадно, что капли дождя
по карнизу стучат, как горошины,
и что светится тёплый экран,
и на кресле спит рядом кошка.
Может, дремлет и слышит меня,
и ушко чуть заметно шевелится.
В водосточной трубе вода...,
и затихло всё. Темень стелется.
 
За окном ночь зажгла огоньки.
Дождь стихает. Блестят мелки лужицы.
Только шумные грузовики
кузовами гремят на улице.
Вниз съезжают в ночную даль
с эстакады на бешеной скорости,
не понять им людскую печаль,
тишина только снится нам полночью.
Снится нам, хоть частица добра,
сердце жаждет, хоть - чуть сострадания.
Но катают катки до утра,
сотрясается дом их старанием.
 Быт - я знаю - писать так смешно
и позорно рыдать всем в жилетку:
ведь, поэзия - это не то,
ведь она - на вершине Вселенной!
Не спеши меня, друг, осуждать,
мой случайный читатель страницы.
Я не буду о бедах писать,
поднимусь снова ласковой птицей,

замотаю больное крыло;
и оставлю свой дом для потомков.
  И не будет тут больше дорог.
Виноград будет виться по окнам.

Колокольчики будут расти
вдоль тропинок, с кустами-жасминами.
А дороги с асфальтом - вдали
по ночам пусть грохочут махинами.

 23.07.15.