Икона

Творится всё по высшему закону.
Неважно, что я тёмен был и мал.
Но ту почти забытую икону
Я на погребке в детстве разломал

То ль любопытства, то ль забавы ради,
Не зная ничего про грех и суд.
И вот мои повыцветшие пряди
За глупость ту возмездие несут.

Я постигал неведомую тайну,
А, может, это вызов был такой.
Когда-нибудь я умудрённей стану,
Но обрету ли все-таки покой.

Да мало ли вошло в мою усталость
Вчерашних заблуждений и грехов?
А та икона в памяти осталась
Как тема не возвышенных стихов.

Не помню я намазанного лика
В его аскезе строгой и сухой,
А все же понимал, какое лихо
Водило моей детскою рукой.

Меня ломало долго то деянье,
Мой разум будто зельем опоив,
Уж коль теперь прошу, как подаянья,
Прощения за дело рук моих.

Теперь-то признаю в себе, отважась,
Какой я был невежда и слепец.
Пускай сопляк, пускай, но эта тяжесть –
Не детский и не дедовский чепец.

И стыдно мне, воистину, и больно,
Себя того сегодняшним виня,
За то, что сделал я, хоть и невольно,
За то, что нынче мучает меня.

Творится всё по высшему закону.
Ищи себя, заблудшая овца!
Умел бы – написал бы я икону,
Но есть ли это право у слепца?

2015