Дремлет летний мой сад, не шумят в нём листвой дерева
И пчелой не жужжат костерки распустившихся цинний,
Только яблок шары, да под утро явившийся иней
Под ногами хрустят, словно зёрнышки ржи в жерновах.
Пробегусь по траве там, где грань между явью и сном,
Там где зорькой к земле уж прибиты волокна крапивы,
И так пахнет росой и ячменным с прополисом пивом
Привкус, чей на устах в измерение ныне ином.
Не во Времени, нет!.. разве можно прийти на погост,
Не измерив с конца и до альфы желание быть там,
Пусть не первой, но всё ж буквой гласной в Его алфавите,
Очертание чьё не увидеть, не выплакав слёз.
А в Пространстве, где Сад в Бытие обряжает века,
А потом окропив их дождями и утренним хладом,
Зажигает свечу в сентябре своего листопада,
Чтобы вновь по весне обрядить их в цветные шелка.
Конец июля
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115072507039
Свидетельство о публикации №115072507039
Рецензии
