Кони

Лет тридцать пять два раза в год
Нас собирает всех Володя -
Советский бывший наш народ,
Чтоб не сказать, и то пародия.

Объединяет смерть людей,
Казалось, мы с колен привстали,
Наполовину иудеи,
Мы так народом и не стали.

Увы и ах, врожденный такт,
Я не один так полагаю,
То просто медицинский факт…
Политкорректности не знаю.

Ему же выпала судьба,
И даже две, насколько знаю:
Кривая – легкая гульба,
Нелегкая – ведет что к раю.

У населенья та же хворь:
Ему его досталась слабость…
А что теперь? Теперь уволь,
Кому твоя поможет жалость?

Не знаю, был ли он сексот,
Но что меня интересует:
Как песен написать семьсот,
Не поминая власти всуе?

Пусть не активный, не стукач,
Но на крючке его держали.
Лояльный? Может быть, ловкач?
Не так обидно за державу.

Кого б ни олицетворял,
Всё получалось достоверно:
Неважно, то ль героем пал,
То ль вояка задел в таверне.

Плохой хороший человек
В одной кинокартине с Далем…
Увы, уже прошедший век,
Но мы с тех пор не лучше стали.

Выходит, прожита жизнь зря?
Выходит, зря писал нам песни?
Лишь заменили «блином» «бля.»,
Как эвфемизм, назвать так если.

Такой жестокий вот облом,
Вот так открытие в дни эти!
И эти памятники – лом,
Чтоб собирали наши дети?

Прах может дать хороший всход,
А лом с умом пойдет на танки:
И будет вам другой поход,
Придет коль в голову по пьянке

Кому-то. Снова будет боль,
Опять зубовный будет скрежет,
И каждый на другого зол,
И вместе все «кому-то» врежут.

У каждого своя стезя
И привередливые кони,
Не загоняйте их, друзья,
И вы сторгуете полтрона.

Судьба Володи не елей,
Не забывайте о Володе:
Седлая собственных коней,
Не отпускайте поводья.