Что нашло на меня - не знаю,
Зла ли происки, тьмы наваждение?
Или слишком приблизился к краю,
Не ища от метаний спасения?
Всё же взял я клинок раскалённый
И безжалостно память кромсая
Чистил тщательно мозг воспалённый,
Мысли, образы напроч теряя
В сером ворохе файлов былого,
Что мой нож нарезал мелко-мелко,
Ничего чтоб, пустые остовы,
Словно пали навек в перестрелке
Между совестью и здравым смыслом
Все мечты до единой, не пикнув,
На столбах на фонарных повисли
Так в реальность мою не проникнув...
Их останки метлою поганой
Я кощунственно смёл с глаз долой моих,
Залатал все корявые раны,
Вот и всё, тишина, шум затих.
Не вернётся, напомнив о прошлом,
Словно вспышкой слепя и согрев,
Я расстался с собою хорошим,
Не живя, не любя и не спев...
Память
© Copyright: Максим Ващилин, 2015
Свидетельство о публикации №115072502782
Свидетельство о публикации №115072502782
Рецензии