Оттуда

 Из глубины огромного столетия
выуживаю радостные дни,
их было много, славных, без царапин
и без отметин умершей страны.

Какими они были, да, какими,
солнечными, на пригорке, у стены,
мы пацанятами простую "чику" били,
мы радовались всполохам весны.

Высокому, просвеченному небу,
дымящимся подснежникам в снегу,
собаке не берущей след за кошкой,
ведь всё же это было, наяву.

Всё это было, было, было
и лучше не придумать, не вписать
в страницы книги прожитых столетий,
о, как же мне, получше рассказать.

Как выразить мои, подчас, страдания
от невозможности вернуться в те года,
в круговорот деревни, речки, леса,
в простые и сердечные слова.

Пойди-ка Митька... да за реку,
через болота, в красный, выжженный лесок,
бидончик собери брусники чёрной, этой
и чтоб никак, ничуть наоборот.

А во дворе уже петух смеётся и поёт
о том, что солнце больше не вернётся,
земля вот-вот с оси стальной сойдёт
и всё живое камнем обернётся.

По переулкам бабки-горбыли
гоняют кур-несушек с огородов,
а тем, живущим празднично в пыли,
какое дело, до большой страны-народов.

Великое пространство - от весны
и до космического края небосвода
запомнится потоками любви,
простого, деревенского народа.