Мы с тобой так и не встретились...

Я всё знал наперёд, не судьба повстречаться нам осенью,
Я с годами мудрею, а, всё-таки, верю судьбе.
Вот и первый снежок, и природа печальная, с проседью,
Что сказать попытаюсь в своё оправданье тебе?

Я тебе напишу всё, что чувствую, прямо и искренне,
И едва ли услышишь, едва ли ты письма почтёшь.
И холодный январь, снегири, промелькнувшие искрами,
И уверенность в том, никогда ты ко мне не придёшь.

Я мечтал быть весною с тобой, а мечта не сбывается,
Вместе слушать капель и берёзовый сок вместе пить.
Не могу я смириться, а в жизни так часто случается,
Потому что мне хочется видеть тебя и любить.

Я представлю едва ли сплошное своё одиночество,
Это лето могло бы быть нашим, а больше ничьим.
Мне не есть и не пить... И с трудом продвигается творчество,
Я на фото смотрю - успокоюсь я фото твоим.

Я волнуюсь, звоню, голос твой мне до слёз душу трогает,
Но боюсь заикнуться о встрече - я знаю ответ.
Одиночество - чувство не строгое, чувство убогое,
Душу ест изнутри, обнажая душевный скелет.

Мне известна одна, но, пожалуй, великая истина,
Заключается в том, что бы ты не сказала в ответ -
Всё равно для меня ты осталась навеки единственной,
Потому что любви, такой сильной, другой, просто нет.



           *        *        *