Там, на станции безлунной,
Где кончаются тетради,
Залитые солнцем воска,
Там, где пустота трепещет
Над берёзами, бездумно
И бездарно время тратя,
В выкипевшем супе мозга
Выварены злые “вещи”.
Где подсвечивают сердце
Только лампочка и свечка,
И раскачивает ставни
В сонном темпе монотонных
Поездов за древней дверцей,
Облупившейся навечно,
Где грядёт потопом таянье
Осадков многотонных,
В этом странном деревянном
Космосе о двух светилах
С чёрною дырою полки
Похороненных романов
Беспросветная нирвана
И слепящие чернила.
Райским хором воют волки
Там, где март и горы манны.
Coda. Станционный писатель
© Copyright: Антон Шаповалов 11, 2015
Свидетельство о публикации №115072408917
Свидетельство о публикации №115072408917
Рецензии