История про маленькую девочку и её крылья

Я расскажу одну историю. Жила-была маленькая девочка. Она считала, что мир прекрасен и наивен, как она. Она просто и искренне в это верила и была счастлива. У неё были крылья. Прекрасные белые крылья из лёгкого пуха. Они были так красивы.
Конечно, их никто не видел, ведь они были не материальны. Но все чувствовали и знали, что она не такая как все. Она умела летать. Она была свободна и готова была прожить всю свою жизнь в этом полёте.
Но нет розы без шипов. Люди жестоки к тем, кто отличается от них. С этим ничего нельзя поделать. Только смириться, что в принципе уже неплохо. А меленькая девочка летела и летела. Она не знала ничего о жестокости. Она сияла, радуясь высоте.
Но однажды - я не забуду этот день! - её крылья опалили, сожгли как ненужное
компроматное письмо. Убили веру, растоптали её свободу, наплевали на её
нераспустившиеся как цветок чувства... Душа девочки умирала, медленно, всё больше превращаясь в пепел. Она кричала от боли, отчаяния и бессилия, но крик её не был слышен. Она била холодные стены своими мягкими руками, всё больше разбивая их в кровь. Лезвие навечно поселилось в её ледяных руках. Оно спасало её каждый раз, когда она начинала снова сходить с ума. Она призывала на помощь телесную боль, чтобы затмить ею душевную. И это начинало входить в привычку...
А как же крылья? Раны на её теле зажили, и крылья вновь отросли и стали ещё больше прежних. Они были так красивы: пёрышко к перышку, холодное рассветное солнце бросало свои блики на поверхность крыльев, всё больше подчёркивая их совершенство...
Они были чёрного цвета.
Теперь девочка могла взлетать её дальше и выше. Она как редкий цветок охраняла
единственное, что у неё осталось: мечту. Она закрывала её своими крыльями от ветра, дождя и снега. Она давала ей силы жить. И мечта жила и становилась всё крепче и заветнее.
Девочка летела ввысь, с каждым разом залетая всё дальше и дальше, пока, наконец, не забыла дорогу домой. Под утро на землю вернулась лишь её тень, чёрная, как дым. Такой её и видели люди, считая, что она всё больше морально опускается и становится порочнее.
Девочка получала возможность спуститься вниз лишь ночью, чтобы снова и снова писать свои стихи, помогавшие ей жить, или тогда, когда нужно были принять новую порцию боли, которая всё больше убивала её тело, сердце и кровь, но не могла добраться до души, как ни старалась.

"Эта история не закончилась. Но и продолжения не будет. Сейчас ночь. Я снова здесь. Я буду жить. Меня снова будет отравлять моя коварная память, которую стереть, увы, невозможно. Я буду лежать на полу, чувствуя его холод, а слёзы будут течь по щекам и падать на пол.
Скоро мне придётся уйти... Маленькая девочка выросла."
(Из дневника Маленькой девочки)

Тета Сигма, 2015.