На смерть поэта

          Владимиру Высоцкому

Что восхвалять тебя, поэт,
Когда и так ты знаешь славу:
В людских сердцах немало лет
Живешь ты песней, и по праву.

Вошла в нас песни хрипотца
Рекой разлившейся в долине.
Начало помню, а конца
Уже не знать живущим ныне.

Тебе велели замолчать
Партийной догмы эмиссары.
Но продолжала песнь звучать
Под неумолчный плач гитары.

И чем ни били по тебе,
Не снизошел ты к ним до лести.
О, трудно, знаю по себе,
Прожить по совести и чести.

Да, если честно говорить,
И нас давила эта сила...
Но ты стоял и мог творить,
А нас она легко пленила.

Борьбы тяжелый крест нести
И дальше вытерпим едва ли.
Будь милосерден и прости,
Что мы тебя не поддержали.

Но верь, поэт, спадет узда
С души, томившейся в полоне,
И заблестит твоя звезда
На нашем черном небосклоне.

Не разглашу большой секрет,
Что испокон живет на свете —
В России славится поэт
Открыто только после смерти.