Натянуто туго, прозрачно уж, тонко.
Не рвите, прошу! Уберите иголку!
Навзрыд разразится на красных коленях
И канет обратно унынием лени...
Ведь Бога моля... Не себя... Не кого-то...
Ведь верно, за пятницей будет суббота...
Затем воскресенье... Воскреснет ли? Знаю
Что нет. Но не поедом вновь! Умоляю!
А может быть правда... Распустятся где-то
И в небо на крыльях взлетят первоцветы...
С мольбами-слезами... Иль счастьем-мечтами...
Где лето нужнее, оно лучше знает...
Но все это бред, все нарыв пред иголкой,
Что метким упреком проткнула так тонко.
Иголкa
© Copyright: Аликина Ольга Алексеевна, 2015
Свидетельство о публикации №115072407510
Свидетельство о публикации №115072407510
Рецензии