Бывает, снится, что ты ушёл от меня.
Снится, что я скучаю. Нет, надо быть честной: я тоскую зверем, кусая край подушки, чтобы не вырвался этот рык, вой волчий.
Снится, хочу позвонить/написать тебе. Но ты не звонишь/не пишешь. И я убеждаю себя, что надо ждать, ждать-ждать-ждать. Ведь ты не сможешь без меня, я такое сокровище, от-таких-не-уходят, за такими бегут вслед и держат за руки, стоя на коленях.
Надо ждать-ждать-ждать. Ты объявишься. Поймёшь, как ошибся, скажешь, что это был морок. Взъерошишь свои светлые/седые уже волосы, твой отец был совсем седым, эта стерва из тебя всю жизнь высосала.
Прости, скажешь, я ошибся. Совсем как тогда:
— Ведь ты же любил меня.
— Я ошибся.
Ты ошибся. Это морок. Ты скоро придёшь.
Бывает, я не хочу просыпаться.
Через два года
© Copyright: Анна Шайде, 2015
Свидетельство о публикации №115072407270
Свидетельство о публикации №115072407270
Рецензии